Je m'accoude à ma réalité, les yeux bandés par ma rationalité pathétique. Je crois qu'on est tous, chacun, en quête d'une Chose, absolue ou relative, un idéal ou bien un désir minimaliste. Je crois que c'est pour cela qu'on voyage, pour cela qu'on ouvre un livre, qu'on va parler à un inconnu, qu'on allume sa télé, ou qu'on sort dans la rue. Nous sommes en quête, ou en attente. Attente passive ou espoir furieux, que l'improbable traverse soudainement notre matrice si continue, si machinale. Car même si on peut redouter, voir fuir l'inédit, c'est d'évidence que c'est ce qui nous procure ce plaisir si bouillant qui nous persuade à vivre.
Tout me semble si complexe, les relations si ambiguës, les événements si profond et lourd de conséquences.
Fous, analphabètes, poètes, on s'en fout, au fond on crève tout aussi facilement. Et j'ai vu l'aube éditer sur ton front l'accalmie d'la bêtise.
Et même si on mutile, inéluctablement, nos corps d'aiguilles de fumée, on est infecté les uns les autres par le désir de sourire malgré tout.
On est si vaniteux...On aurait tellement voulu croire comprendre, qu'on se créée nos fantasmagories en papier mâché. On se fond, se confond aux creux du nid rassurant de notre relativisme absolu. À tout intellectualiser, on ne trouve plus de saveur à rien. On dépigmente l'azur de notre ciel. On ôte les notes de notre pouls-piano, unes par unes. Aseptise notre crasse naturelle. Mais notre cocon cérébral demeure un foutoir, un bouquet d'alchimie.
La mémoire épidermique me révolutionne. Et si Dieu n'était qu'une simple équation de science quantique ? Si la gravité s'inversait ? Si nos cerveaux étaient finalement des univers parsemés de galaxies et de trous noirs, absorbant chaque synapses évasives ? Si notre karma résidait en notre projection stellaire, j'veux qu'Orion soit sur mon orbite. Si l'inclinaison du monde est droite, j'veux être une courbe aléatoire, tourbillonnante tout autour. Je crois qu'on est tous, chacun, en quête d'une Chose, absolue ou relative, un idéal ou bien un désir minimaliste. Je crois que c'est pour cela qu'on voyage, pour cela qu'on ouvre un livre, qu'on va parler à un inconnu, qu'on allume sa télé, ou qu'on sort dans la rue.
Tout me semble si complexe, les relations si ambiguës, les événements si profond et lourd de conséquences.
Fous, analphabètes, poètes, on s'en fout, au fond on crève tout aussi facilement. Et j'ai vu l'aube éditer sur ton front l'accalmie d'la bêtise.
Et même si on mutile, inéluctablement, nos corps d'aiguilles de fumée, on est infecté les uns les autres par le désir de sourire malgré tout.
On est si vaniteux...On aurait tellement voulu croire comprendre, qu'on se créée nos fantasmagories en papier mâché. On se fond, se confond aux creux du nid rassurant de notre relativisme absolu. À tout intellectualiser, on ne trouve plus de saveur à rien. On dépigmente l'azur de notre ciel. On ôte les notes de notre pouls-piano, unes par unes. Aseptise notre crasse naturelle. Mais notre cocon cérébral demeure un foutoir, un bouquet d'alchimie.
La mémoire épidermique me révolutionne. Et si Dieu n'était qu'une simple équation de science quantique ? Si la gravité s'inversait ? Si nos cerveaux étaient finalement des univers parsemés de galaxies et de trous noirs, absorbant chaque synapses évasives ? Si notre karma résidait en notre projection stellaire, j'veux qu'Orion soit sur mon orbite. Si l'inclinaison du monde est droite, j'veux être une courbe aléatoire, tourbillonnante tout autour. Je crois qu'on est tous, chacun, en quête d'une Chose, absolue ou relative, un idéal ou bien un désir minimaliste. Je crois que c'est pour cela qu'on voyage, pour cela qu'on ouvre un livre, qu'on va parler à un inconnu, qu'on allume sa télé, ou qu'on sort dans la rue.
Fin du journal
